Aurora Bellamuerte

Con tu llegada aquellos sueños francos

de los que algún poeta ha hecho asunto

se hacen tierra - como se hace el difunto -

en tus mil dedos infinitos blancos.

Por tí no ulularán aquellos búhos,

por tí, que espantas lo que no se mueve.

Con tu llegada oirás que tu ave leve

no entona con ellos copiosos dúos.

Corre al tiempo tu resplandor tan fuerte;

hoy, y siempre, por su trayecto adunco.

Marchita el alma, aurora bellamuerte,

tu luz pálida de espectro abrumado.

En cuanto a mí, mi copa he destrozado:

nunca ayer fue como un mañana trunco.

LL

Córdoba y Pueyrredón

Alguna vez fui río -
lo más sencillo era ser agua.

Alguna vez fui corriente,
fui energía
alguna vez, y alguna otra
no fui nada.

Alguna vez fui un transeúnte
que se sintió pasajero -
rogando por el alba y su despunte
quise ser un hito
y no he sido ni un recuerdo.

Ale Oteiza merece ser mejor literatura

Salto como un canguro. Mi espalda está golpeada. No resisto. "Tengo el esternón en la frente". Pero igual necesita subir las otras dos. Es que cuando sintió el cordón frenó. "No frenés, no frenés, subila toda".

Estamos jugados, lo metió casi entero pero falta empujar de atrás un poco más. "Boludo, poné Bowie". Pienso en la concha de Cynthia Fernández. Concha.

"Mandale trabex" me dice. "Una hora y media" pienso para mis adentros. Porque si pensara para mis afueras, estaría hablando. Pero al final sí.

Y entramos...

Dos absolutos

Finalmente entendí la realidad: el universo es un fenómeno muy fácil de explicar, existen 11 dimensiones, la entropía lo gobierna todo, y preguntar de más nos vuelve pelotudos. Es un sistema cerrado, elegante y argumentativamente bastante sólido.

Le vi una teta a la Libertad, que no existe y en realidad es un invento francés como la realidad misma. Estaba gorda, rosadita y rodeada de pendejitos pajeros. Euyén Delacruá. Me la iba a empernar para ver que onda nomás, pero no se me paró y le tuve que decir que estaba en pedo. Todo bien, ye ne parle pa español me dijo. Vayúno...

Como la Libertad

Como la Libertad

quisiera ser un señuelo

en que la mentira nace

como carne de desolación.

Como la Libertad

perdiéndome entre ideas pobres

el brillo del ojo del Hombre

es luz de una mente

que olvida la lucha

que puede ganar.

Como el engaño atroz

quisiera ser libre

de entregarme al destiño

que ciñe a los hombres.

Soy ser la carrera

de cara a la muerte,

se es la llegada

que traza las rectas.

Ser hombre es ser muerto

entero y despierto.

La creación en tu parabrisa, y un vampiro bajo tus ruedas

La sangre no es dos veces sangre,

irrefrenable hace el vuelo

al suelo va pegado el vientre

el despegue imaginado

la va arrastrando

aún

con sus alas desplegadas.

Hace en su templo de impericia

la fiebre que el dolor no cura

podría pura redimirla

la herida que ya no se apiada

ni otra garganta

que está sola

que suplica...

Te fuiste

al centro de una Tierra amarga y triste

que es borde de la nada ahogada...

El fuego

es trenza de luces que dibujan

un árbol de la vida que es la cura.

La ruta es siempre solitaria

la abundancia es un señuelo

al duelo que es vivir domado

y manejando el imperio

de un súcubo,

un espejo,

y un duende...

Te fuiste

al centro de tu cuerpo amargo y triste,

al centro de tu enigma extinta y digna.

El fuego

del centro de la Tierra ha incenciado

el centro de la vida y de tu árbol.

La creación en tu parabrisa, y un vampiro bajo tus ruedas

La sangre no es dos veces sangre,

irrefrenable hace el vuelo

al suelo va pegado el vientre

el despegue imaginado

la va arrastrando

aún

con sus alas desplegadas.

Hace en su templo de impericia

la fiebre que el dolor no cura

podría pura redimirla

la herida que ya no se apiada

ni otra garganta

que está sola

que suplica...

Te fuiste

al centro de una Tierra amarga y triste

que es borde de la nada ahogada...

El fuego

es trenza de luces que dibujan

un árbol de la vida que es la cura.

La ruta es siempre solitaria

la abundancia es un señuelo

al duelo que es vivir domado

y manejando el imperio

de un súcubo,

un espejo,

y un duende...

Te fuiste

al centro de tu cuerpo amargo y triste,

al centro de tu enigma extinta y digna.

El fuego

del centro de la Tierra ha incenciado

el centro de la vida y de tu árbol.

Hunde a la población

El silencio es volúmen

y el sonido es borde

de algo pesado y tangible.

Mientras otros se rozan con maniquíes grises

yo ya entiendo

que mi mano hunde a la población.

Mi mano.

El espacio es invitación

y el vacío es amor

como la compañía es compartir soledades.

Mientras otros esperan vivir acompañados

yo aprendí durmiendo

que vivir hunde a la población

que vive olvidando para el último día

que nos sella en un destello

de soledad propia y eterna.

Mi mano es propia y eterna.