Presa del mal sueño (Partes 1 y 2)

Acá va la versión totalmente actualizada de la "ex" Presa de tu Infierno o Lesbianismo Implícito. La Parte 1 es la que responde a Presa de tu... y la Parte 2 es independiente. Es decir, es una canción aparte que continúa la temática de la anterior. La Parte 1 habla de las pesadillas y la Parte 2 habla del despertar.

Parte 1


Las puertas de un Infeirno
están concurridas hoy.
Su llave les da el poder
para desaparecer.

Hay miradas torcidas
soy peón de un gran juego
y mi demonio personal
esas puertas no cerró.

Cada hora de dolor
una llave se pulverizó.
Cada esfuerzo que falló
fue un castigo, fue un Contrapasso
son insípido sabor
al más duro de los fracasos.

En éxtasis contemplo
como se desvanece
y pudiéndolo salvar
lo haré desaparecer.

Una vez de vuelta acá,
una vez que se acabó,
sólo queda realidad
para tapar el dolor.

Más grande que todo el mal,
más presente que el dolor,
mi Demonio personal
es angel carcelero.

Cada hora de dolor
una llave se pulverizó.
Cada esfuerzo que falló
fue un castigo, fue un Contrapasso
son insípido sabor
al más duro de los fracasos.
Y mi pólvora va a arder
hasta que el cielo se llegue a encender.
Y yo ya no sufriré,
llegado el tiempo yo destruiré.


Parte 2


Ya despierto
nada es mejor.
Tod* acerca
su ígneo furor.

El infierno helado
nada mejora:
las llamas de hielo,
navajas ahora.

Muerto en sueño,
muerto en vida,
muerto en muerte;
en cama tibia.

Caminando, andando
nada se cura.
Infierno impone
nocturna dictadura.

Interludio entre pesadillas
es vida en vigilia,
y cuando el ojo anochece
nos gobierna su anarquía.

Muerto en sueño,
muerto en vida,
muerto en muerte;
en cama tibia.

*TOD: Muerte (en alemán). Palabra inspirada en Tod und Feuer (Muerte y fuego), de Paul Klee. En el cuadro las macabras líneas infantiloides que componen el oscuro motivo encriptan una y otra vez las palabras "Tod" y "Feuer". Excelente inspiración para una canción oscuro- onírica.

El Beserker

Ideado y escrito íntegramente en San Rafael, si es que eso le da algún mérito. A diferencia de Bariloche, de todas maneras, este lado sí me abrió la cabeza. Cuando lean esto quiero que le presten especial atención al orden de las estrofas. Sepan que a la hora de musicalizar, algunas van a desaparecer y otras van a cambiar su orden. Queda en ustedes ayudarme a decidir cuáles. Las itálicas son agregados a último momento que no figuran en el original. No significan nada más.

Sus fantasmas todavía me acosan
en la posguerra a la lid contra mí mismo.
Cadáveres que he nacido con mi estilo.

De acero frío ensangrentado y bruto
numerosas liras rapsodas han llorado,
pero los fantasmas todavía me siguen.

Mi guerra contra mí tiene un tratado de paz,
pero pronto arremeteré en la descarga final.
Ver muerto mi cadáver me dejará descansar.

Lanza a lanza, adyacen enhiestas,
enarbolando su furia metálica y violenta.
Yo solo, indefenso y animalizado.

Que su victoria sea segura
me motiva a dar el último golpe
dando por perdido lo ganado.

La forma de morir es la carta de presentación
con la que el hombre hace su entrada
a la quieta eternidad del dolor.

Por eso arrojaré mis despojos al enemigo,
a que hagan de ellos lo que puedan
mientras muero ensangrentando ajeno mi acero
embravecido.

La venganza

Este fue espontáneo. La idea se me ocurrió en el colegio, del medio de la nada, pero no le pude dar forma. Después de un día largo de ayudar a mi viejo con cosas, decidí que lo más inspirador iba a ser escribirlo en una hoja de impresora nueva impecable y totalmente en blanco, en birome negra y con letras bien grandes y desprolijas. Una sola relectura bastó para corregirle tan sólo un verso y sentirme MUY contento con el resultado.

A Emi, Inés y Juanita, que fueron conejillos de Indias de los daños psíquicos colaterales de esta pieza.

Estás sentada mirando mi cadáver,
con un cigarrillo que te consume en la mano.
Mirás con odio mi venganza perfecta.
Tu orgullo no deja de insultarme.
Colgado de esa soga parezco perfecto.
Ni nota ni nada, los motivos son claros.
Era preferible morir de golpe y con el buen recuerdo
que apagarnos de a poco con el dolor del odio mutuo.
Nadie te enseñó lo que era el dolor.
Ahora deseás sentir que te sentís triste.
Pero la venganza no duele, lascera.
Mi venganza es la herida que no supura.
Las llagas de tu corazón no van a cerrar nunca.
Me pregunto quién de los dos murió en realidad.

Dolor en vida, dolor a muerte

Experimento poético peligroso. Manipular con cuidado. Critiquen todo menos la extensión. NO está inconcluso y NO lo hice en cinco minutos. La gracia es ver como afecta al universal cada palabra. Se llama minimalismo. Critiquen... Sugieran... Interactúen... Hagan de cuenta que es su poema...

Toda la vida tratamos de esquivar el dolor.
Pero si un paso en vida duele,
el paso a la muerte
también.

La cosa detrás de la puerta I

Un cuento de terror. Se los voy a ir mandando por entregas. No es porque tenga mucha acción, de hecho es más como para leerlo de una, pero sino me ocuparía mucho lugar. Así que acá va la parte I. Se los recomiendo leer una vez que lo tengan entero.

A Mariana, que se creyó que tenía la exclusiva. Ole.

I

Siempre le temimos a la cosa debajo de la cama. A la alimaña de adentro del closet. A los sátiros de nuestra mente enferma y podrida de humanos. Humanos que somos sólo, y uno por uno; accidentes del destino y nimiedades del cosmos. Habiendo tantas cosas tanto más importantes que nosotros como yo colectivo, y nosotros cada uno como individuos, es asombroso que haya gente que todavía tenga apego por su propia vida. Yo ya no. Yo ya no, porque pude ver directo a la cara a eso que todos nosotros temimos desde siempre... Yo pude ver, oír, y hubiera podido tocar de haberlo querido a la cosa debajo de la cama. El que llama nuestro nombre, y se esconde cuando nos damos vuelta para ver quién fue... El que abre las puertas cuando no hay viento, y se sienta cerca nuestro para leer lo que pensamos, para escuchar lo que decimos.

Sí, sí lo vi y juro que existe. Podría ser que ahora yo estuviera loco, podría ser. Incluso es lógico y probable que lo esté, y que las fuerzas de mi cordura se agoten como se agota la tinta de esta pluma. Y cuando se agota la tinta de mi pluma... Sí, sí, estoy loco. Pero precisamente, eso es sólo una prueba más de que vi a una de las alimañas, uno de los sátiros que hacen parecer que las cosas se caen de los estantes cuando en realidad es imposible que esto suceda, o que nos pasan uno de sus dedos por un hombro, y juramos que alguien nos tocó y cuando nos damos vuelta sólo vemos la nada. Sí, los vi y estoy loco por ello. Pero ellos no son ni fueron desvaríos de mi locura. Ellos son recuerdos de antes de mi locura. Se puede creerme o no... No voy a luchar por ello... No quiero luchar... es mucha mi desgracia. Sólo quiero dar mi testimonio.

Por supuesto que cuando la vi, era de noche; y una noche de tormenta. El mundo es más proclive a desastres en esas noches. Noches de rayos y de truenos sordos que suenan como rugidos apagados por los kilómetros. Todo puede salir mal una noche de tormenta. Y las noches de tormenta son perfectas para ver las alimañas, porque nosotros (y ellos) estamos más sensibles a lo que nos rodea. El universo mismo se enferma en las noches de tormenta: cada tormenta es una especie de tumor.

Y todo lo que hay en ese tumor se vuelve increíblemente más perceptivo.

La ventana del estudio estaba abierta, básicamente por accidente. Desde el exterior entraban las aromas del jazmín humedecido por los gotones tibios de la densa lluvia primaveral. Estaba solo, en un castillo mohoso de varias habitaciones en el que me estaba alojando para descansar de mis propias, horribles y lovecrafteanas pesadillas; cosa que se me hacía imposible cerca de mi propia residencia. Los años me habían demostrado que la distancia era el parámetro para medir la intensidad de las violaciones nocturnas a mi subconsciente, y que cuanto más lejos estuviera del punto cero, de mi mansión Trudor, menos intensas y vívidas serían estas. Y todo estaba funcionando correctamente.

Yo estaba sentado en una silla, frente a un escritorio, en un estado de alerta más que alarmante para la pequeña cosquilla en mi estómago y pecho que yo consideraba una mera superstición. Olía la lluvia agridulce por la ventana, y sentía el soplo con ráfagas trenzadas de calor y frío típicas de una tierra que exhala sus últimos suspiros de temperatura, vencida por el calor menor de las gotas invasoras.

Si quieren que les mande el cuento entero por mail déjenme un comment con su dirección. Se los mando a partir del viernes que viene. Noten que la división por capítulos sólo cumple la función de marcar como se va a publicar en el Blog. Se lee de corrido, los capítulos no importan.

Sucios de pura venganza (ex Canción violenta)

Esta canción está "en proceso", es decir que este es sólo el principio. Por ahora les puedo decir que quiero que me la critiquen ustedes en todo, estilo, rima, tema, longitud... lo que se les ocurra. Cosa de ver para qué lado encarar... No voy a dar mi comentario de nada, excepto de que el título es sólo algo para llamar a la canción de manera que yo la reconozca, el título también está en proceso. Nada más... AGREGADO: El título definitivo de la canción es Sucios de pura venganza. Quedó después de que estábamos boludeando con Artur en la clase de informática y pinté con el cursor la frase "Sucios de pura venganza" de la canción, mientras le preguntaba a mi pobre compañero que título opinaba que debía ponerle al tema. El vivo para sacarme de encima me tiró ese, y me partió. Gracias Arts...

Es hora de entregar al fuego
lo que nos entregaron a nosotros.
Es tiempo de pensar,
momento de duelo.
Es la nueva era de oro.

Que el día que se está asomando
nos vea sucios de pura venganza,
ella nuestra bandera
con sentido orientado:
virginal e inmaculada.

A aquel que quiera atestiguarlo
se le va a corroer la valentía.
Querrá ser cadáver.
Se tendrá por castigado
y caerá su jerarquía.

Me enseñaron a tener remordimiento
y es por eso que voy a actuar sin culpa.
Me enseñaron también a ser prolijo
y los voy a atacar por sus cimientos.
La paz falsa del que me educa
es la violencia sana que predico...
Destruir-- sólo si hay impunidad
Es un mensaje-- un mensaje al hombre
¡Paridad!
Es el fin de sus días como los conoce...

Presa de tu Infierno

Esta es una de las pocas cosas que tengo en mi computadora que escribí ya con una melodía en la cabeza. La escribí no me acuerdo cuando, por el verano de 2004 y le metí birome a la copia impresa un noche de ese mismo verano mientras escuchaba el Load o el ReLoad de Metallica ensobrado en mi cama con demasiados acolchados para la temperatura que hacía. También me acuerdo que en mi casa andaba mi primo Lucas. Pocos días después creo que le seguí metiendo birome. Fueron los pocos días antes de un conflictivo viaje a Bariloche, y yo acababa de leer El Club Dante, un policial interesante.
Esto que acá les presento es lo que había abajo de toda esa birome y que canté pocas veces, bajo el nombre de "Presa de tu Infierno" o alternativamente "Lesbianismo Implícito", como se conocía a la canción cuando tenía otra letra bélica que lamentablemente perdí. Hasta llegué a pensar en hacer de esta canción un instrumental. No fue así, y la letra que tiene aún hoy no me conforma del todo, pero esto va a seguir evolucionando (si Ale lo permite).

Las puertas del infierno
están concurridas hoy.
Tu llave les da el poder
para desaparecer.

Tus ojos me dan terror.
Soy peón; vampira sos.
Mi demonio personal
no me hagas esperar.

Llevame pronto con vos
a tu infierno, lujosa mansión.
Es de noche. Hace calor,
y te estoy esperando a vos,
y a tu boca y su sabor
al más duro de los fracasos.

En éxtasis contemplo
como te desvanecés
y pudiéndote salvar
te haré desaparecer.

Es verdad, única sos:
mi demonio, mi horror.
Pero sé que si te vas
el vacío que dejás

va a ser más grande que vos
y que todo tu horror;
y pudiéndote salvar
te haré desaparecer.

Yo no sé que hay en vos
vampira. Sos pura atracción.
Endiablada nos mirás:
humanos. Hombres nada más.
Yo ya sé sos inmortal
pero voy a lograr escapar.
Y a salvo correré
hasta un nuevo amanecer.
Ya me vas a disculpar
mientras el cielo voy a besar.

Qué bello es vivir

Acá un pequeño manual básico de "Ira para principiantes". El mensaje está bueno más allá de la flaqueza del estilo. Apostillas a esto: le suprimí una repetición de la estrofa "Cuando construyo mis fuertes..." que iba cada vez que ésta aparecía (cabe aclarar que la idea para esta estrofa se la robé al tema de Jimi Hendrix "Castles Made of Sand", que recomiendo a todo oído goloso). Le puse un aún por ahí en algún verso que está remarcado en itálicas como para que se vea. Lo de "juguetes" o "modelos de barro" me parece mediocre. Y otra vez la segunda persona imperativa que en mí me irrita. De todas maneras la parte final, la de las arengas no deja de tener en ella un espíritu Almafuertesco (el poeta, no el compendio de chimpancés) en la línea de "Avanti" y "Piú Avanti". Vale la pena...

Sentís que estás cerca.
Sentís tu aliento cerca de la Victoria.
Ves cerca la meta
y creés que va a terminar bien tu historia.

Estás seguro. Aliviado.
¿Qué mejor en la vida que estar aliviado?
Los vaivenes son del tiempo...
El tiempo te parece alejado. Lento.

Pero a todos nos pasa.
Porque somos humanos.
Sólo modelos de barro...

Cuando construyo mis fuertes de arena
me los sopla el viento
o me los traga la marea.

Insultá a la historia.
Insultá, maldecí a la madre tierra.
Sentís que todo es mierda.
Sentís que a nada le llega su hora.

Y tenés razón.
Triste el alma que sabe por qué llora.
No pidas perdón...
Ese acto no es de nunca ni aún ahora.

Pero a todos nos pasa.
Porque somos juguetes.
Sólo juguetes de barro.

Cuando construyo mis fuertes de arena
me los sopla el viento
o me los traga la marea.

Aprendé a confiar,
a confiar en no confiar en nada.
Si esa es tu forma de mirar
la vida se te va a tornar más clara.

Es quizás que la locura
es la visión más allá de lo visto.
O es quizás que la locura
es decir, con razón, "no existo"...

Cuando construyo mis fuertes de arena
me los sopla el viento
o me los traga la marea.

Hoy es demasiado tarde

Esta es un poco más cerebral. Tiene más cadencia y podría haberse convertido en una canción. Sin embargo nunca me convenció esa segunda persona recurrente en lo que escribo. "Esperá y... (apelación a cualquier sentido)". A veces no puedo escapar de la segunda persona y los imperativos.

Hoy ya es demasiado tarde
para que llegues a abrazar el éxito.
Vas a ver. Hacé tu esfuerzo
y mové la roca un metro.

Esperá y mirá
que va a retroceder
y te va a aplastar.

Hoy ya es demasiado tarde,
pero ayer era temprano
para que mires con optimismo
tu buena tarde de verano.

Esperá y escuchá:
se convierte en noche
de invierno. De derroche.

El broche de oro de tu vida
es falso éxtasis inducido
que te hace acordar
que para nada has vivido.

Y hoy ya es demasiado tarde
para tus lamentaciones.
Ya no hay tiempo a que liberes
reprimidas emociones.

Vé la vida huir.
Vela huir de vos
en su carrera veloz.

El broche de oro de tu vida
es falso éxtasis inducido
que te hace acordar
que para nada has vivido.

Conciencia 1 (Fragmento)

Quizás no debí haberlo llamado Conciencia 1, es que este escrito nunca pasó de "borrador de ideas en momento de necesidad de vomitar versos anárquicos". Sin embargo tiene algo de planificado, que es que no tiene pausa, es algo agitado. Les cuento qué decía el principio de todo esto, que decidí guardarme porque no me pareció tan bueno como la segunda mitad. Básicamente el yo lírico es un nenito chiquito que le tiene miedo a la soledad y al abandono. Esta segunda parte es su reflexión adulta, increíblemente anacrónica y alarmante: su revuelo cuasi lovecraftiano... y quizás así debería haberse llamado esto que por su irregularidad en la métrica y su falta de rima, y la pérdida en la cadencia sólo podría haber sido letra de un solo de guitarra de Fripp.

... Porque tengo miedo de estar solo
y de apagar la luz y no ver nada
o de ver lo que la oscuridad esconde
porque si está, algo esconde
la oscuridad, algo esconde,
algo que los truenos revelan
pero es por un ratito
porque después alguien los apaga
y solo nos queda el sabor amargo
de haber visto por un rato
el contorno de lo prohibido,
sugestión de lo desconocido:
como la puerta que se abre y se cierra
y no nos deja ver que hay atrás
y sólo sabemos que algo hay,
y que ya es saber bastante
pero no es nada en comparación: nada
porque después sabemos que hay más
y si hay más, queremos poder conocer...
y me pierdo,
otra vez.

VULGAR DISPLAY OF POWER

No estoy corriendo un riesgo al elegir este título... estoy corriendo DOS. Sé que suena pelotudo, pero ya existen una revista y un disco con este nombre... hasta donde yo sé. O sea que sería el segundo en ponerle a alguna publicación el nombre del álbum de Pantera (el gran álbum no cuenta).
Los que se copiaron de mi idea antes de que se me ocurriera son los de una revista sobre equipos de guitarra que vendría muy bien que se publique en este país. Hacen revisiones de los aparatos de los grossos como Hammett y Mustaine... A ver cuando le dan bola a Marty... Y a pesar de que sólo leí (literalmente) dos páginas de la revista sigo pensando que peco de falta de originalidad. Pero bueno... esto no deja de ser una Vulgar Demostración de Poder (Vulgar Display of Power). Y... al menos lo castellanicé.