La falsedad de las palabras

No sont pas des mots...

Tallo de mi creación,
la fruta más mansa
de este harto robledal:
tenemos los oídos
puestos al despliegue
de aquél acorde patético
que nos envolverá.

Pido la palabra
don creador de Thot,
y correr como Nilo
aquí delante de mi nadie
hecha néctares y ambrosía
para que coma mi mente:
así te he convertido.

Será después de la derrota
y entonces voy a abrir ventanas.
Yo no existo, quiero flotar desoído
ignorado
como cada ola
que es pulso vano del mar eterno.
Será suave tu césped verde
y las salidas no serán entradas.
El tiempo será todo devenir en consecuencias
delgadas
pecando de tardío,
queriendo decidido ser atemporal.

Voy a dotar con mis manos
tu rostro hueco de ojos
como quien quisiera insuflar
en el esquivo pecho
la vida, un alma áurea
y recibir más no fuere una seca mirada
recibir más no fuere
sentado expectante
un esbozo de nada
áurea alma robada
de criatura gigante
amenazando al creador.

Será espiral de mi derrota
y entonces voy a desgranar tus palabras,
no quiero oír, voy a inventar falsas oraciones.
Apócrifo
cada diente que se te escapa
de entre la cara fruto de mi labranza.

Te dí la vista
y te creé con sólo hablarte.
Quisiera saber qué decir
encontrar otra palabra justa
que tenga el poder
de convertirte en cautivo recuerdo.
Es incómodo este asiento
donde aguardo a tomar coraje
para cometer decidido
el tamaño pecado
de destruir el mundo
y todo esto por pensar
en guardar a mi disposición
tu preciada libertad.