Córdoba y Callao

Hay muñecas cósmicas
que tuercen un destino en medio giro
y hay revelaciones proféticas
que nos enseñan a ver la felicidad
bajándose de un vagón de subterráneo.
Hay el jarabe de algún jazmín temprano
y hace apenas el medio frío
que todo buen calor trae consigo.

Hoy me llamo sábado.
Soy noche,
solo entre las avenidas de tierra
con el misterio de Córdoba y Callao
ajeno a cualquier coordenada del universo.

Auditorías finales

Tu nombre
invisible
retiembla de entre la
vana verbena
del anonimato.

Arrastran
ciertas amemorias
las furiosas aves de rapiña
que deshilacharán
trozos de ese plástico
y masticarán el plexi-tiempo
de un presente
pluscuanperfecto
emancipado en eterna hipótesis.

¿Cuántas nave
ya no llegan a Alejandría?

El norte se sigue escapando
mientras el sol se oculta
de un bocado.

Los payasos se sacan la última lágrima
y visten un millón de colores
que los ayuden a oscilar sonrisas falsas.

Tu nombre invisible
hace las auditorías
de todas mis decisiones
mal tomadas.

Arena, Delacroix

Ciertas mentes hermosas
del siglo diecinuee
legaron la brillantez
que el Quantum sólo puede obtener
devorándose a sí mismo.
Algunas plazas de toros
con nombres en
algún tipo de arameo
o en mixolidio.
Y sobrevolando todo
un tamiz,
criba omnipresente
de la omnipresente arena;
de una mariposa
una mosca
y una polilla.

El bote, Dante,
ya está muy pesado.
El bote;
Delacroix.
Es hora de que te bajes
de tu mentira,
ya nadie pinta tus guías.
Es hora de que te bajes
a lo desconocido
para que descubras
que es sólo una capa de agua
sobre un firme lecho de arena.

Más allá del Bien y del Mal

De entre la lluvia
surgen París, Roma
desencuentros
o epifanías en forma de robustas parcialidades.
Así la matemática
sólo sirve para descuibrir
que todos los escapes
son melismas a través de la hipotenusa.

De entre las fauces de los perros
surgen como climas alternativos
palabras ligeras que siempre tienen un pie en la tierra,
el otro alto en el viento.

La mordida es un golpe
y de este golpe se aprende
que un poco es igual a nada,
que la lluvia nunca fue agua
y que más valen las palabras
que se quedan sepultadas
que aquellas que se hablan,
se hacen en la brisa
soplar en siete direcciones
y luego amainan
dejando en el suelo
cada uno de los tejados que arrancaron.

Y allá arriba

Bajo el mar eterno
el fundido a negro
de una despedida como de bronce
desde las torres que se hunden
sólo un poco en el cielo,
reino esquivo de pocos dioses,
una harpía
y una maraña de perros hirviendo.

Bajo el cielo esquivo
en el asfalto como magma viejo
una de tantas,
como todas las vírgenes
ya se arrastra y se curte
en la resaca de piedras
su vientre tibio
a la espera de una primavera
que mate a esta otra primavera.

Justo en la nada;
justo antes de que las paralelas se toquen,
y en el cénit de la idiotez,
frente a todo
con los ojos
cerrados
el aire que respiro es un enorme pez salado...

Claro de Luna

A L. V. Beethoven, a quien jamás podremos terminar de agradecer el genio que legó a la raza humana

Tañen las manos distantes el arpa de
siglos enteros que encuentran destinos y
son desenlaces previstos
al tiempo de espera
que lleva en la vida el camino
de Ser.
Tiempo eterno de tiempos y...

¿Tanto qué?
¡Tanto mí!
y ya
no más luz...

Tiempo eterno de tiempos y
tiempo de miedos vacantes,
certezas y...

Hoy no ser...
por ayer
hoy hay
tu dolor
y
miedos vacantes,
certezas y...

Hoy no soy yo
Ya no, ya no.
¿Quién puede?
en mí
ya es noche...

Sombras del tiempo de miedos
y miedo a las sombras del tiempo...

¿Tanto qué?
Tanto mí
hoy
ya hay
luz de un
Sol
en estrellas que llevan la vela
eterna de todas las almas que quedan aquí.