Aurora Bellamuerte

Con tu llegada aquellos sueños francos

de los que algún poeta ha hecho asunto

se hacen tierra - como se hace el difunto -

en tus mil dedos infinitos blancos.

Por tí no ulularán aquellos búhos,

por tí, que espantas lo que no se mueve.

Con tu llegada oirás que tu ave leve

no entona con ellos copiosos dúos.

Corre al tiempo tu resplandor tan fuerte;

hoy, y siempre, por su trayecto adunco.

Marchita el alma, aurora bellamuerte,

tu luz pálida de espectro abrumado.

En cuanto a mí, mi copa he destrozado:

nunca ayer fue como un mañana trunco.

LL