Vulgar demostración de Poder (sucios de pura Venganza)

Antagonía

2009-11-03T08:28:00.000-08:00

Somos madera de crucifijos,
resaca idiota de fisiones vanas
y el vértigo extinto de lo obtenido
excomulgados de nuestro juego.

Los juguetes rotos son mudos
para pedir una segunda oportunidad
y los soldados son sólo
lo que sus padres han hecho de ellos...

Ladran, cabalgamos
señal que somos libres.
Ladran, cabalgamos
obligados a ser libres.
Ladran, cabalgamos,
vagamos esta noche
atrapados
pendientes de decidir
y angustiados
por no ser transparentes.

Córdoba y Callao

2008-10-19T09:31:00.000-07:00

Hay muñecas cósmicas
que tuercen un destino en medio giro
y hay revelaciones proféticas
que nos enseñan a ver la felicidad
bajándose de un vagón de subterráneo.
Hay el jarabe de algún jazmín temprano
y hace apenas el medio frío
que todo buen calor trae consigo.

Hoy me llamo sábado.
Soy noche,
solo entre las avenidas de tierra
con el misterio de Córdoba y Callao
ajeno a cualquier coordenada del universo.

Auditorías finales

2008-10-16T13:06:00.000-07:00

Tu nombre
invisible
retiembla de entre la
vana verbena
del anonimato.

Arrastran
ciertas amemorias
las furiosas aves de rapiña
que deshilacharán
trozos de ese plástico
y masticarán el plexi-tiempo
de un presente
pluscuanperfecto
emancipado en eterna hipótesis.

¿Cuántas nave
ya no llegan a Alejandría?

El norte se sigue escapando
mientras el sol se oculta
de un bocado.

Los payasos se sacan la última lágrima
y visten un millón de colores
que los ayuden a oscilar sonrisas falsas.

Tu nombre invisible
hace las auditorías
de todas mis decisiones
mal tomadas.

Arena, Delacroix

2008-10-16T13:01:00.000-07:00

Ciertas mentes hermosas
del siglo diecinuee
legaron la brillantez
que el Quantum sólo puede obtener
devorándose a sí mismo.
Algunas plazas de toros
con nombres en
algún tipo de arameo
o en mixolidio.
Y sobrevolando todo
un tamiz,
criba omnipresente
de la omnipresente arena;
de una mariposa
una mosca
y una polilla.

El bote, Dante,
ya está muy pesado.
El bote;
Delacroix.
Es hora de que te bajes
de tu mentira,
ya nadie pinta tus guías.
Es hora de que te bajes
a lo desconocido
para que descubras
que es sólo una capa de agua
sobre un firme lecho de arena.

Más allá del Bien y del Mal

2008-10-10T10:41:00.000-07:00

De entre la lluvia
surgen París, Roma
desencuentros
o epifanías en forma de robustas parcialidades.
Así la matemática
sólo sirve para descuibrir
que todos los escapes
son melismas a través de la hipotenusa.

De entre las fauces de los perros
surgen como climas alternativos
palabras ligeras que siempre tienen un pie en la tierra,
el otro alto en el viento.

La mordida es un golpe
y de este golpe se aprende
que un poco es igual a nada,
que la lluvia nunca fue agua
y que más valen las palabras
que se quedan sepultadas
que aquellas que se hablan,
se hacen en la brisa
soplar en siete direcciones
y luego amainan
dejando en el suelo
cada uno de los tejados que arrancaron.

Y allá arriba

2008-10-10T10:35:00.000-07:00

Bajo el mar eterno
el fundido a negro
de una despedida como de bronce
desde las torres que se hunden
sólo un poco en el cielo,
reino esquivo de pocos dioses,
una harpía
y una maraña de perros hirviendo.

Bajo el cielo esquivo
en el asfalto como magma viejo
una de tantas,
como todas las vírgenes
ya se arrastra y se curte
en la resaca de piedras
su vientre tibio
a la espera de una primavera
que mate a esta otra primavera.

Justo en la nada;
justo antes de que las paralelas se toquen,
y en el cénit de la idiotez,
frente a todo
con los ojos
cerrados
el aire que respiro es un enorme pez salado...

Claro de Luna

2008-10-04T12:20:00.000-07:00

A L. V. Beethoven, a quien jamás podremos terminar de agradecer el genio que legó a la raza humana

Tañen las manos distantes el arpa de
siglos enteros que encuentran destinos y
son desenlaces previstos
al tiempo de espera
que lleva en la vida el camino
de Ser.
Tiempo eterno de tiempos y...

¿Tanto qué?
¡Tanto mí!
y ya
no más luz...

Tiempo eterno de tiempos y
tiempo de miedos vacantes,
certezas y...

Hoy no ser...
por ayer
hoy hay
tu dolor
y
miedos vacantes,
certezas y...

Hoy no soy yo
Ya no, ya no.
¿Quién puede?
en mí
ya es noche...

Sombras del tiempo de miedos
y miedo a las sombras del tiempo...

¿Tanto qué?
Tanto mí
hoy
ya hay
luz de un
Sol
en estrellas que llevan la vela
eterna de todas las almas que quedan aquí.

Los hijos del paraíso

2008-09-25T17:38:00.001-07:00

La noche los reunió
en uno de los tantos bordes que tiene el mundo.
entre faunos y Quijotes;
humo
y palabras.
Todo el océano entero
cabía en la más nimia de sus bocanadas.

No tomaban aire
por miedo a convertirlo en viento.
No tomaban tiempo:
éste era un viejo truco sin secretos.

Los ocho pies
rastrillando el césped
de un paraíso ideal venido a la Tierra:
Los que están,
los que no
y los que van
erigieron sus dioses
de Tosca
y arena.

Poema para una reina inglesa y una dactilógrafa

2008-09-13T20:40:00.001-07:00

Las tenues horas de una noche estirada
pueden diluirse impolutas
y cuando ya se vuelve hora de lavar las copas
pueden aún asomar los fantasmas
que atocigaban a los comensales
para susurrarles al oído
miserias
y lo imprevisible del tosco destino.

Las tenues horas estiradas de una noche cualquiera
pueden traer víboras, perros
y luces que no prendan.
Pueden sentar a los fantasmas
en la silla vacía de Banquo,
o pueden ponerlos a hablar en voz alta
frente a todos los invitados.

Ya diluídas impolutas,
con los fondos de las copas
secándose aún a la espera
de una liba jabonosa;
las horas de la noche traidoras
pueden pasarse
recordándonos
lo veloces que son
y cada conquista que dejamos escapar
sin regalárselas a un rey
como hiciera Mio Cid en Valencia.

Cuando los fantasmas salen a comer
muchas veces estamos despiertos.
Muchas veces vemos que otros los ven
y entonces atendemos
algo lentos
a que no son fantasmas
sino escapes consumados.

Quantum

2008-09-09T10:17:00.000-07:00

No me gusta escribir basado en hipótesis, pero hoy la musa me regaló tres grandes verdades y un anhelo.

La belleza es reino de la historia;
la verdad, reino de los victoriosos
y el amor, de los ausentes:
ojalá fuera tu pelo
enredado entre mis dientes...

Aurora perfidiosa

2008-09-04T17:25:00.000-07:00

No quisiste empujar
los pianos contra la pared;
ni quisiste correr
Jardín de las Delicias Terrenas
a la vera de un camino parco
como una ciudad
peregrinando
un viaje al Israel.

Ahora que causo tempestades,
ahora
que las palmeras se agitan gritando
tersas hacia el cielo
mi nombre impronunciable
¿estoy orgulloso de haber seguido
terco
los quince pasos
para dejar ir
toda mi esperanza?

Lamento los torbellinos,
claro que los lamento
más que nadie:
los llevo dentro.

Soy poco más que incertidumbre
piedra al agua
de la que huyen los peces,
onda de choque
en el medio del desierto o el famoso árbol
cayendo desoído
en el medio del bosque:
ahorrando en ruido.

Viviré eternamente
sólo para vivir del después
que siempre es el momento:
reino de la resolución.
Solía estar bien,
solía estar bien.
Ahora callado
las miradas jamás ausentes
la duda
y el pacto tácito de silencio.
Impera la duda
sobre cuáles son
en realidad
las palabras
que me gustaría decir.

Se sucederán incontables primaveras,
todas perfidiosas, no importa.
Gracias a dios
el fuego del verano es uno sólo.
Lo dejé extinguirse para siempre.

Varias veces.

Olas blandas

2008-08-29T09:30:00.001-07:00

Como un gato negro
entre los enrejados
huyendo de una invasión extraterrestre
te busco para no encontrarme,
y para no encontrarte
te tengo todo el miedo que me tendría,
leve como sólo es el anhelo
corriendo Montañeses arriba
entre los fragmentos de cristales
en una esquina
de la que no se quiere acordar Cervantes.

Cayo Julio,
entre tus frágiles dedos
la tenue cortina del tiempo se fractura
como un espejo de agua
en un millón de olas blandas.
Cayo Julio
brindando otra legra sagrada,
una matemática quimérica
tan vana como petrificar al viento,
cuantifica falencias
como una esfera
de la que brotan nuestras verdades a medias.
Nos une la distancia
que me separa de todos los cuerpos:
al fin y al cabo
de pie frente al espejo
mientras se refleja Jericó
cuando te mires a los ojos
nada de lo que oigas
va a ser mentira.

Te juro...
perdí la cabeza.

Duncan

2008-08-29T09:27:00.000-07:00

Toda esta sangre en las manos
y vago,
como un recuerdo tomado de lo ajeno
el presentimiento.
Vaga la culpa, vaga siquiera la duda
porque de algún modo el que fue
no fui yo y fue algún otro.

Toda esta sangre y yo de pie
parado al lado de un crimen ajeno
ocurrido a través de mis manos.
Todo el desorden, la cara retorcida de horror
y el viejo más lleno de sangre
que el Duncan Shakespeareano.

Caos y culpas ajenas,
caos y catalizador de culpas ajenas
frente al acto último ya consumado
con la mente en blanco
vacua de recuerdos
vestido de incógnito
frente a los rostros familiares
que por suerte me miranindiferentes
desconocedores
olvidados.
Ellos no son ellos porque yo ya no lo soy.
No me reconocen
si es que acaso soy fantasma.
Rígidos en la última vértebra
mirando mi propia obra
me dejan ir estupefactos
mesándose,
arrancándose con las uñas
los cabellos
atinando poco a detenerme.

Se abalanzan y apiñan
sobre aquél que yace en el suelo.
Veo: antes mi cuerpo, ahora mi resto.
Tomé una vida y ahora entiendo
que me he vuelto aquel
a quien di muerte.

Caos y tristeza, y la proliferación de una primavera monumental

2008-08-21T09:58:00.000-07:00

Nada
de colores, nada
de sabores, de tacto,
nada de Dalí.
Nada
de Velázquez,
de Mondrian.
Nada de Chagall,
nada del Abad Pedro,
nada de Astor Piazzolla,
de DaVinci,
de Hegel.
Nada,
ni un poco
de Marx.
Nada de sobra,
nada que decir,
nada para tener ganas
de morir.
Nada por lo que
ser colgado.
Nada en lo que no pensar.
Nada de Garibaldi,
lamentablemente,
nada
ni de Stravinsky,
juventud aliviada.
Nada que comer,
ni que vestir.
Nada
todo el tiempo
salvo el cielo
bajo los pies
y la tierra
en el cabello.

Viaje especular

2008-08-19T11:22:00.001-07:00

La ciudad, amor imposible. Entonces he aquí un poco de mí yuxtapuesto. Imposible no pensar como en un cuadro de Malevich cuando gracias a Dios, uno deja que lo guíen varias cuadras por la calle equivocada (literalmente). Yo siempre lo dije: Ástor es mi Virgilio. Esta vez no hubo Ástor, claro. Tal vez Asenath Waite, como para no abandonar la inicial. Bienvenidos al espiral.

Belleza sofocada,
un mar de leche agria tirando hacia sí mismo
con rumor de arrullo calmo.

Las preguntas de siempre
porqando las preguntas de siempre,
39,
(Aráoz, Malabia)
"¿Quién sos?" Libertad
hasta la esquina de siempre
de pie en la vereda de enfrente.

Contando hormigas,
quemando leche empedrada
de calle que reboza ciudad alfombrada.
Gallo,
de alfombra que estalla en la belleza de siempre.

Perdidos en el vientre
del nudo eterno de sierpes
que se tejen a sí mismas
hasta sublimar
liquidificar
el silencio...

Sobra imbuirte en palabras
hasta Güemes traducirte
codificarte en momentos,
codificarte en
Borges,
belleza sofocada
intriga parca;
arrullo calmo 152,
10, 55, 141:
serafines de la hemiesfera.

Podría ir a donde siempre,
no ir a donde siempre
pero estaría
siempre
esperando algo.

La falsedad de las palabras

2008-08-14T19:16:00.000-07:00

No sont pas des mots...

Tallo de mi creación,
la fruta más mansa
de este harto robledal:
tenemos los oídos
puestos al despliegue
de aquél acorde patético
que nos envolverá.

Pido la palabra
don creador de Thot,
y correr como Nilo
aquí delante de mi nadie
hecha néctares y ambrosía
para que coma mi mente:
así te he convertido.

Será después de la derrota
y entonces voy a abrir ventanas.
Yo no existo, quiero flotar desoído
ignorado
como cada ola
que es pulso vano del mar eterno.
Será suave tu césped verde
y las salidas no serán entradas.
El tiempo será todo devenir en consecuencias
delgadas
pecando de tardío,
queriendo decidido ser atemporal.

Voy a dotar con mis manos
tu rostro hueco de ojos
como quien quisiera insuflar
en el esquivo pecho
la vida, un alma áurea
y recibir más no fuere una seca mirada
recibir más no fuere
sentado expectante
un esbozo de nada
áurea alma robada
de criatura gigante
amenazando al creador.

Será espiral de mi derrota
y entonces voy a desgranar tus palabras,
no quiero oír, voy a inventar falsas oraciones.
Apócrifo
cada diente que se te escapa
de entre la cara fruto de mi labranza.

Te dí la vista
y te creé con sólo hablarte.
Quisiera saber qué decir
encontrar otra palabra justa
que tenga el poder
de convertirte en cautivo recuerdo.
Es incómodo este asiento
donde aguardo a tomar coraje
para cometer decidido
el tamaño pecado
de destruir el mundo
y todo esto por pensar
en guardar a mi disposición
tu preciada libertad.

La última barrera

2008-08-09T15:40:00.000-07:00

Dedicado a todos los seres humanos (no pude evitar la broma, perdón). Dedicado a los que día a día me ayudan a que ese biombo se tambalee y quiera caerse. Familia, amigos y Russell Crowe...

Vamos a mirar
a través de los paños transfigurados
las sombras que se distorsionan
y que se degeneran constantes
a nuestros ojos
cada uno en su biombo.

Asistamos pues
vamos a correr sin dudarlo
en nuestras celdas semitransparentes
al génesis de dioses
que levantan el cierre
de esta carpa negra.

Pisemos los prados sin mojarnos los pies
las estepas sin secarlos.
Que el millón de climas no nos abrasen
ni nos mojen o nos sequen o siquiera acaricien.
Miremos las sombras de ojos vanos
que ni huella en el suelo del mundo dejamos
casi encerrados, casi encerrados
hasta que le robemos el carro al demiurgo.

Huyamos de nos, tratemos de alcanzarnos
en un mundo imaginario
donde el agobio del encierro ya no exista
ni existamos nosotros sin ser otros que aquellos
que no sabemos que existen
hasta que son nuestra alma
nuestro idioma
y la verdadera luz blanca que iluminará nuestros ojos
novicios al brillo y a la verdad de haber derribado
hasta la penúltima barrera.

Beatrice

2008-08-06T23:20:00.000-07:00

07/08/08
4:14 a.m.

Las puertas de la verdad se cierran tan rápido
que una vez que la dejamos salir rara vez,
si alguna, podemos traerla de vuelta a su hogar.

Corren ahí fuera mis miles de frases;
que son dichos buscando muros blandos
contra los cuales estrellarse para empezar
otra vez...
y eternamente...
a rodar.

Y las levanta Beatriz
que optó por quedarse con todas,
y decidió robarme las más difíciles.
Que optó antes que nada por decirme las propias
pero optó al final por no conducirme.

Beatriz, que no dudó en apuñalarme.
Beatriz, que para no mentirme
todavía no me dice nada,
y así compone contrapuntos tan delicados
mi silencio con el suyo, si se oyeran
resonar tan armoniosos los vacíos
que rara vez,
si alguna,
disuenan.

Silencios palíndromos
o anagramas mudos.
Ausencias firmes
como otro siglo diecisiete
de verdades ocultas
y tal vez pasadas de moda
porque a Beatriz la aturden los motetes.

Beatriz, que no dudó en apuñalarme.
Beatriz, que para no mentirme
juega y no dice nada,
y así no escucha nada
y corre apurada
eternamente...
a ser verdad.

El Antagonista

2008-08-04T15:04:00.000-07:00

Y este es otro, que terminé anteayer. A mí personalmente me gusta bastante. Creo que le corregiría un par de cosas pero como todavía no tengo TOOOODA la música para esto, no me dan tantas ganas.
Bien porteño me salió.

Otra vez, querida
los ojos de lechuza
de ateniense reversible,
de Atenea invertida.
Y las miles de auditorías
y cosas consumidas.
Todas llueven,
todas llueven.

Otra vez, mi vida
los ojos y negrura.
Roncesvalles y malmomentos
y yo tan preocupado por el devenir
del siglo XIX.

Otra vez, querida
los ojos de vacío
de Asamblea enardecida;
declaración impositiva.
Charcas, Canning y malmomentos,
no necesito ojos de Ello para ver,
todo es nieve,todo nieve...

Y nunca imaginé aún con tus pies sobre la Tierra
el juego de asentar medidas
para saber cuánto en mí soy yo
y cuánto soy
mi Antagonista.

Me dejo estary tengo un nudo en la garganta;
o un embrollo de líneas
... querida ...
desdibujadas.

Me toca hablar la vida entera para ver
que este mapa
no es tan mapa como es nada.

Agradecer
se pasa rápido este frío
¡Y cuán mas prestos los días
que van cargados de vacío!

Me toca hablar la vida entera sin decir
que este mapa
hace que pesen las palabras.

Y así vi morir a mayo,
y junio todo ironía,
julio engañado y en agonía
y es este agosto antagonista.

Otra vez, querida
la piel enrarecida
de palabras netamente
criminales, de repente
ya en Seaver o un monumento
no necesito de un cerebro para ver
que alguien muere,
soy quien muere...

Ambigrama ("Un Sol gris" vs. "Azul por toda la cara")

2008-08-04T14:31:00.000-07:00

Es cierto que llevo un tiempo prudencial sin bloggear, es que tengo mi Fotolog ahí dando vueltas y cómo sea, ese medio me permite un rebaje adolescente, que sería postear sin tener qué postear. Ahora mismo voy a poner una cosita mía que empecé a escribir en septiembre del año pasado y terminé en marzo de este, que me costó mucho y que ya a dios gracias es un tema de la banda. Lleva por título el mismo del post.

Saludos y espero comentarios...

Amanecen días quedos
y se bate un viento denso
que pinta el negro en que se tiñe el cielo.
Negro de un nunca por defecto eterno.

Busco olvido encuentro eterno,
nace a flor del pensamiento,
dejo del día que exilié sonriendo
todo tan lejos, todo frío y muerto.

Mi mañana es hoy, sólo ayer fue ayer.
Es tormenta y presente que nunca es...

Amanece, está lloviendo.
Mi ventana, un mundo entero.
Siempre es domingo y siempre está en silencio
la soledad que me fui construyendo.

Mi mañana es hoy, sólo ayer fue ayer.
Es tormenta y presente que nunca fue.
Mi mañana es hoy y no sé volver.
Soy objeto del fruto que quiero tener.
Fruto vedado aquel ayer...

70-00

2007-12-18T12:38:00.000-08:00

Esos tipos no son tipos que valgan una bala. No me preguntes por qué, pero son gente a la que sencillamente no podés ponerle un tiro y ya. Hay que matarlos con ceremonia, hay que liquidarlos con protocolo. Los que mueren como perro somos nosotros, pero ellos no; porque ellos ya son importantes. Bueno, en realidad ellos también son Compañeros, pero tenés que pensar que ya llevan años de carrera en esto. Por lo menos dentro de tanta Justicia e Igualdad entre nosotros, qué se yo, supongo que su premio debe ser morirse con un poco de dignidad.
Igualmente me parece irónico todo esto, del protocolo digo. Porque vos te despertás todos los días y de lo último que tenés ganas, aunque solamente salgas a comprar el pan, aunque nada más estés tomando unos par de mates el domingo, mirando el diario o caminando por Avenida de Mayo es de morirte. Si vos te pensás en una de esas que ya te llegó la hora, vas a ponerte loco, vas a tratar de zafarte. Yo creo que nunca aceptaría que me tiene que tocar. Y ellos; es distinto. Ellos vos los ves que tienen como una serie de reglas, que claro; no es que las hayan anotado ni nada. Pero es como con las minas ¿viste? Vos sabés qué corresponde y qué no. Y ellos te lo hacen notar, porque lo que es a mí; a mí nunca se me hubiera ocurrido. Si no te digo, está mal. Esta es gente que vos tenés que matar diferente; porque vos podés ser el que les ponga el tiro si te mandan, pero vos no sos el autor intelectual. Es muy distinto. Yo te digo, esto no puede ser, es un escándalo.
Mirá toda la sangre que hay, lo mejor que podemos hacer es callarnos y seguir limpiando, ¿si no te digo que esto es una cagada enorme? Cuando hacés mierda a uno de estos, tenés que tener espalda. Es como que ven quién la tiene más larga, porque bajan a uno, y lo bajan a lo grande, entonces es como los perros cuando mean en los árboles y te marcan el territorio. Ellos también. Como gritar en el truco cuando no tenés nada, y gritar después cuando tenés todo. Es así. Ellos ponen las cartas en la mesa y así no se entran a los corchazos de una. Es difícil de explicar, pero por eso se entienden allá arriba. Nosotros tenemos que trabajar. Obedecer. Lealtad.
Decime una cosa, ¿cómo se te ocurrió? ¿qué me dijiste que era este tipo?
-Inspector del Sindicato.
Te acabás de meter en un quilombo pibe. Porque esta no te la van a bancar. Yo ya sé que te vino a hablar mal, que prepoteó, que apuró. Pero aunque sea uno de ellos, somos todos unos de los nuestros. Es como en los setenta, ¿me explico? Es todo muy parecido porque mientras nos digan que está todo mal, está todo mal, pero en realidad somos todos Compañeros, no importa si él se para en la vereda de enfrente. No es como con otros giles que siempre son enemigos. Esto es como estar peleado con la jermu, que no la podés dejar que se vaya de una, todavía tenés que tener vos el control de la situación, tenés que tenerla cerca. Sos el dorima.
Vámonos pibe, ya terminamos acá. Desaparezcamos y dejame decirte algo. Borrate, andate. Ya te jugaste demasiado. Si durás una semana te están dando ventaja, yo sé lo que te digo. Subite al coche, dale. Vámonos. Vos no entendés, esto se trata de hacer el trabajo, de llegar a la casa y comer, de llevar la plata y de hacerse un lugarcito de a poco. El lugar te lo hacen los amigos, si acá siempre alguien es amigo de alguien. Pero no los enemigos, y para hacerte amigos tenés que sobrevivir. Contame, además de esto ¿qué más sabés hacer? Porque ahora vas a tener que laburar flaco. Mirá, yo te digo todo esto pero la verdad el bardo que hiciste no me gusta nada. Se va a levantar polvareda, y a mí no me gustaría quedar pegado en todo tu quilombo. Por ejemplo ese auto de ahí, que nos está siguiendo… ¿qué onda con eso? Quedate mosca que vamos a fijarnos qué quiere ese de ahí atrás. Miralo bien… ¿no es Molina? Ya me creí que nos iban a mandar a limpiar, pero Molina es amigo. Pero mejor manejo hasta allá, ya casi llegamos y vamos a poder hablar más tranquilos. Pero… ¿Qué son esos autos? ¡La puta madre! ¡Nos acaban de cruzar dos autos! ¡Nos están metiendo en un agujero! ¿Tenés el fierro? Quedate acá… capaz que se quedan en el molde cuando lo ven a Molina. Pero… ¿Qué es eso? Del auto de Molina se bajan tres monos… estamos quedando en fuego cruzado. Agachate ¡Agachate flaco! ¿Qué carajo? Vienen para acá. Puta madre. Yo no me voy a dejar hacer mierda… yo acá me bajo y me planto, yo me muero peleando.

Noticias frescas

2007-08-29T12:46:00.000-07:00

Fuentes británicas afirman que el celebérrimo productor Phil Spector tendría un nuevo megaproyecto entre manos. Estaría produciendo el nuevo disco de Luis Miguel, "Besos grasunes", a estrenarse en 2008. La discográfica a cargo del proyecto prefiere guardar silencio, y Luis Miguel no contestó al cierre de esta edición la misiva en la cual se incluía la respuesta a la interrogante.

El nuevo larga duración del artista candente de los noventa contendría 34 temas nuevos, entre los cuales se filtraron los títulos "Resucité por tu amor" y "Por tus ojos me reciclaré".

En tanto, para quien no lo recuerde, el señor Spector es el celebrado creador de la técnica de producción musical llamada "Pared de sonido" ("Wall of dung" en inglés) que elevó a su máximo nivel las producciónes pop de los '60. Estas canciones se oían en radios AM de pésima calidad sonora. Adaptándose a las necesidades de su época, Spector también rebajó la música a una pésima calidad sonora, de modo que la AM no le quitara calidad alguna.

La máxima especulación de los musicólogos y otorrinolaringólogos a favor del rumor sería que la "Pared de sonido" es ampliamente compatible con el sonido "retro" de Luis Miguel, que su discográfica quiere resucitar. La técnica de producción Spector consiste en enterrar la belleza y naturalidad de las canciones bajo masas de cuerdas y bronces licuadas en reververancias que son su marca registrada, en tanto que los éxitos del "Luismi" contienen excesivas y flatulentas secciones de violines que enterraron al artista melódico bajo una pila de mal gusto.

Spector, reconocido filántropo, misógino y pedófilo, ha hecho a lo largo del último mes una serie de comentarios ambiguos que darían a entender su inminente participación en el proyecto. "Me encanta que la gente vomite al escuchar mi música", habría dicho mientras orinaba de parado en un baño del Bajo Flores. "La gente entiende que yo tengo un trabajadísimo mal gusto. Entierro hermosas melodías bajo plastas de excesos amelódicos. Las más convencionales y rancias armonías de violines son utilizadas no para revocar con la música que evocan, sino para embocar al músico que me convoca."

Hace años que EMI Music colocó a disposición del productor una serie de baños en la zona de Balvanera y en la estación Constitución para que éste grabe en ellos y así obtenga su codiciada y jamás imitada reververancia.

Off de record, el genio de las consolas habría dado claras pistas sobre quién sería el próximo artista afortunado en disfrutar de su invaluable talento. "Vengo haciendo mierda una serie de cosas hermosas desde que tengo memoria; y mis abogados dicen que desde antes también. Paul McCartney me llevó a la justicia por arruinar un álbum de los Beatles, lo que marca a la altura de qué desafíos me encuentro. Pero hoy en mis años de vejez y retrospectiva necesito un artista cuyo nivel de escatología y composición fecal esté a la altura de toda la bosta que yo puedo elaborar."

FUENTE: Diario Clarín, 27/08/07

Tres de un par perfecto

2007-08-25T06:29:00.000-07:00

Bueno, este post hace un par de semanas que tengo ganas de hacerlo. Es diferente al resto en que no es algo escrito por mí. Pero a continuación voy a analizar brevemente algo que no me toca terminar de entender del todo.
La canción aquí presente, "Tres de un par perfecto", se desprende como track uno del disco homónimo. En su tapa, el CD tiene un dibujo de una X curvada en sus bracitos, y con su centro de gravedad más arriba de la mitad. Algo a mis ojos hermosos, sumamente parecido a los grafiquitos de un cromosoma. Tomando como base esta especulación podemos ponerle un celofán de color genético al análisis del tema en cuestión.
Cuando habla de "par", entonces ¿puede referirse a cada uno de los pares de cromosomas que nos conforman?
Mi teoría es que esta canción puede interpretarse de dos formas:

La más probable, pero aburrida y gay, es que son una parejita muy paranoica de que haya infidelidades en el medio, y por eso tienen su "cross (cruz)" para compartir. Son tres de un par perfecto, porque ellos son el par perfecto y en el medio hay fantasmas mentales y esquizofrénicos de terceros. Mi conclusión: si hay un tercero, métanlo en la cama con ustedes.
La teoría más personal, heterosexual y dotada de músculos es que sus "pares perfectos" son sus genes que los hacen extraños, retorcidos y una mierda en vida. En este caso, la palabra "cross (cruzar)" se me hace como el crossing de alelos entre genes, y el tercero del par perfecto sería un hijo que heredaría toda esa mierda genética. Claro que vaya uno a saber cuánto sabían los Crimson de genética allá por el 1732 cuando escribieron este tema, y la verdad que me chupa un huevo investigarlo. Pero cuando habla de "study in despair" de golpe me pinta super cientifico el campo semántico de la canción. Esquizofrenia, Ciclotimia: palabras extra científicas. Mi conclusión: probablemente no hable un coño de genes... pero debería.

Me encantaría cerrar este trabajo monográfico entonces, con una pequeña reflexión personal. Este himno progrebolichero es expetacular, no pueden dejar de escucharlo. Yo no sé, pero al toque me salto la idea de los genes y eso. Probablemente no sea... pero la palabra "mess" al final del tema me hace todo muy sexual.

She is susceptible
He is impossible
They have their cross to share
Three of a perfect pair...
He has his contradicting views
She has her cyclothymic moods
They make a study in despair
Three of a perfect pair...

One, one too many
Schizophrenic tendencies
Keeps it complicated
Keeps it agggravated
And full of this hopelessness
What a perfect mess...

Tengo Flog

2007-08-01T08:22:00.000-07:00

Bueno... cosa odiada por Dios y María Santísima (o sea, por mí), ahora resulta que tengo un Flog porque sino no puedo bardear a toda esa gente inferior a mí que también tiene sendos Flogs.
Realmente supongo que voy a tener que hacer una especie de... no sé... selección estética de qué post sería qué post... pero inevitablemente visualizo una eventual fusión de ambos dos cosos.

Supongo que el Blog va a mantener esta especie de estética sobria, escrituras yendo a algo; aunque más no sea a dar señales de vida de este espacio virtual, mientras que el Flog va a ser más deshinibido por momentos, más incoherente y coloquial, más de la vida misma, y más costumbrista que literario. Visualizo a mi Flog como una versión Pedorra (como hubiera dicho Kant) de mí mismo; que sea más ATP y menos sombría. Creo que además voy a usar mi faceta más sencilla y optimista ahí, cosa de que se encuentren con mi Yo más agradable y de entrecasa.

No van a faltar en el Flog los miles de refritos de este Blog (OBVIO), y la publicidad ABIERTA al A New Level. E imagino que cuando las situaciones lo ameriten, habrá posteos en partida doble...

Allá (www.fotolog.com/metallilaucha) van a entcontrar mi faceta más íntima. Si acá los estoy recibiendo con ropa de noche, pasen por el Flog que los atiendo de jogging y pantuflas.

BLOG: Lautaro escénico

FLOG: Lautaro doméstico

Opener... Closer...

2007-07-31T05:27:00.000-07:00

Se supone que no iba a ser así, o que no era la intención aunque nunca se le había negado la posibilidad; pero resulta que mi tema del principio del mundo se me hace un excelente opener para shows... casi como un preludio a "OTRAS COSAS", así como si "OTRAS COSAS" fuera un concepto inapelable totalmente separado del microgénesis musical que intenta hacernos viajar desde la nada hasta la más abrumadora urbanización.
Es verdad que quería componer un "Opener" esa semana, pero me imaginaba algo más Gebi... no algo así de místico y... espiral... circular... concéntrico.
Y hoy resulta que me di el lugar para pensar y dije... "¡Claro!". Porque resulta que está este otro proyecto, metido en una suite que intenta narrar el fin del mundo. Yo sé que ahora que me lo propuse es más difícil que me salga... pero quiero que mi Apocalipsis sea un Closer.

Quiero viajar musicalmente desde el principio hasta el fin del mundo... sabiendo que más tarde esa noche voy a volver a mi casa.